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Garro – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Das Zeichen des Sigiliten
Calth in Flammen
Waffenbrüder

Überall um ihn herum schimmerten eintönig die grauen Gefilde des Schreckensmeeres und ließen alles ringsumher erblassen. Durch die hochragenden Fenster aus einst klarem Glasaik, das von jahrhundertelangen Mikrometeorit-Einschlägen vernarbt und getrübt war, fiel jenes einfarbige Licht, das die spröde Schönheit Lunas ausmachte und keine Schatten zu werfen schien.

Das Licht drang in jeden Winkel. Etwas an dieser Wahrhaftigkeit erweckte in Nathaniel Garro ein Gefühl der Richtigkeit. Es war, wie es sein sollte. Doch lag darin auch eine gewisse Trauer, eine Sehnsucht, mit der sich auseinanderzusetzen ihm – bislang – verwehrt geblieben war.

Seit seiner Ankunft im Sol-System mit dem Sternenschiff Eisenstein, seit dem Abschluss seiner unheilvollen Mission, seinem Imperator eine Warnung zu überbringen, war Terras Mond in jeder Hinsicht zu Garros Gefängnis geworden. Es wurde lediglich nicht so genannt. Wie seine Geburtswelt dort am schwarzen Himmel hing, schien es ihr Schicksal zu sein, für immer in seinem Blick und doch außer seiner Reichweite zu bleiben.

Wie lange war er bereits hier? Die Tage flossen ineinander und seine Untätigkeit zermürbte ihn. Er machte ein mürrisches Gesicht, ignorierte einen in seinem augmentierten Bein aufkommenden Schmerz und starrte in die Dunkelheit hinaus. Das bionische Glied war eine erst vor Kurzem vorgenommene Ergänzung seines Fleisches. In ruhigeren Augenblicken gestand Garro sich ein, dass er sich mit dem Ersatz noch immer nicht anfreunden konnte. Es war nicht falsch zu sagen, er habe einen Teil von sich im Isstvan-System zurückgelassen, einen Teil seines Fleisches wie seines Geistes.

Garros Blick löste sich von der verhüllten, ockerfarbenen Kugel namens Terra und richtete sich auf die dahinter liegende Dunkelheit. Irgendwo in dieser schwarzen und bodenlosen Leere tobte ein neugeborener Krieg. Doch für Garro und diejenigen, die sich seiner Mission angeschlossen hatten, gab es nur die Stille der Somnus-Zitadelle.

Hier, im Reich der Schwestern der Stille, oder, um es anders auszudrücken, während seines Hausarrests, herrschte vollkommenes Schweigen. Mit jeder Umdrehung dieser Welt an jenem schwarzen Himmel fühlte es sich an, als würde die Stille ein weiteres Stück seiner Seele auflösen. Für einen Legionär war diese erzwungene Untätigkeit wie Gift.

Wie lange noch? Diese Frage beherrschte seine Gedanken. Wie lange noch werde ich hierbleiben? Bis Feuer den Himmel zerreißt und der Feind vor den Toren steht?

»Captain Garro.« Die Worte waren leise gesprochen, kaum geflüstert, doch in der Stille der Zitadelle wirkten sie wie Donnerhall.

Er wandte sich der Stimme zu. Eine vermummte Gestalt ging schweigend durch den Raum. Garro war sich sicher, dass er nur einen Augenblick zuvor noch allein gewesen war. Doch er erkannte die Stimme und sie erklärte alles.

»Verehrter Malcador.« Garro machte eine leichte Verbeugung in Richtung des Regenten von Terra, während dieser über den schwarz und weiß gefliesten Boden schritt. In seiner Hand hielt Malcador einen eisernen Stab, auf dessen Spitze sich eine Feuerschale befand. Die Flammen darin verströmten ein sanftes Licht und flackerten bei jedem seiner Schritte. Und doch, so bemerkte Garro, schien der Regent keinen Schatten zu werfen. »Ich bin Eurem Ruf gefolgt, Lord Sigilit«, fuhr der Legionär fort. »Wie kann ich Euch zu Diensten sein?«

Malcador erwiderte Garros hölzerne Begrüßung mit der Andeutung eines Lächelns. Natürlich stand es nie infrage, ob seinem Ruf Folge geleistet werden würde. Er wies auf die glasigen Wände. »Ich erinnere mich, dass Ihr, als wir uns das letzte Mal hier trafen, mit mir zürntet. Ich sah die Farben Eures Zorns wie ein Polarlicht. Kräftig und hell.«

Garros Erinnerung ließ ein kurzes Echo dieses Zorns anklingen und er versteifte sich.

»Könnt Ihr es mir verübeln? Ich habe Lichtjahre in einem gestohlenen Kriegsschiff zurückgelegt, stand den Waffen meiner eigenen Legionsbrüder gegenüber – und wofür? Um Euch vor einem Verrat zu warnen, den Ihr bereits vorausgesehen hattet. Um Misstrauen und Argwohn zu begegnen. Vergebt mir, falls ich noch immer bei schlechter Laune bin.«

Die Worte bewegten sich an der Grenze zur Aufsässigkeit und das Lächeln des Sigiliten wurde breiter. Garro spürte, wie der Hauch einer psionischen Berührung ihn streifte. Nach dem Imperator selbst war Malcador der mächtigste lebende menschliche Psioniker überhaupt. Vor ihm zu stehen, bedeutete, gläsern zu sein. So wie das Sonnenlicht die Mondoberfläche flutete und nichts im Dunkeln beließ, war auch Garro der telepathischen Prüfung ausgesetzt. Doch er zuckte nicht einmal. Er hatte nichts zu verbergen.

Malcador blickte ins Innere seines Wesens. Einst ein Captain der XIV. Legion – der unaufhaltbaren Death Guard unter dem Primarchen Mortarion – war aus Garro ein verlorener Mann geworden. Seine Eide blieben ungebrochen, während die der anderen mit Füßen getreten worden waren. Als sein Herr und seine Kameraden dem abtrünnigen Kriegsherrn Horus ihre Treue schworen, da war es Garro, der es gewagt hatte, sich zu widersetzen. Garro, der eine verzweifelte Reise durch den Raum unternahm, um dem Imperator von diesem schrecklichen Verrat zu berichten.

»Ihr habt einen hohen Preis für Eure Treue bezahlt, Nathaniel. Eure Legion. Eure Bruderschaft. Die Leben Eurer Männer. Und doch harrt Ihr aus.«

»Ich bin die Hand des Imperators.« Die Antwort kam ohne Zögern. Dachte Malcador, dass er sich irgendeine Belohnung dafür wünschte, dass er seine Pflicht erfüllte? Garro wollte nichts dergleichen. Er wünschte lediglich, zu dem zurückzukehren, wofür er am geeignetsten war, wofür er geschaffen war. »Davon kann ich mich nicht abwenden«, fügte er hinzu.

Der Sigilit nickte. »Doch ohne eine Aufgabe ist ein Legionär nichts. Ein Krieger ohne Krieg … ist kein Krieger.«

Garro spürte, wie sein Ärger gegen seinen Willen zurückkehrte. »Ich habe eine Aufgabe«, beharrte er. »Egal was es ist, das uns antreibt, sei es der menschliche Wille, sei es das Schicksal oder irgendeine höhere Macht, dessen bin ich mir gewiss. Es gibt einen Grund dafür, dass ich lebe. Ebenso wie es einen Grund dafür gab, dass ich die Warnung überbrachte und dass ich allein stand, als meine Kameraden sich der Rebellion anschlossen.« Er gestikulierte, während er sprach. Er konnte nicht mehr stillstehen und ging auf den Regenten zu. »Doch solange Ihr mich hier in Fesseln haltet, verweigert Ihr mir die Möglichkeit, diesen Grund zu finden!«

In dem Augenblick, als ihm die Worte über die Lippen kamen, wünschte sich ein Teil von ihm, sie zurückzurufen. Nur wenige konnten auf diese Weise mit dem Sigiliten sprechen, ohne eine Strafe befürchten zu müssen. Doch sie waren ausgesprochen und er meinte alles, was er gesagt hatte.

Als Malcador seinem Blick begegnete, spürte Garro, wie ihn ein Schauer durchlief. Es war wie ein Schatten, der über seine Seele fiel. In diesem Augenblick erkannte er, weshalb der Sigilit plötzlich nach seiner Anwesenheit an diesem Ort verlangt hatte.

»Wir werden sehen, welcher Aufgabe Ihr dienen werdet«, sprach der große Psioniker. »Ihr seid ein Legionär, in der Tat, und daran wird sich niemals etwas ändern. Doch Ihr gehört nicht mehr der Death Guard an. Ihr seid ein Geist.« Malcador sprach das Wort scharf aus und versetzte Garro damit einen Stich. »Ihr seid eine Gestalt, die zwischen Licht und Dunkelheit steht, in der Grauzone gefangen ist …«

Garro nickte unwillkürlich. Es stimmte. Er war in eine der Bruchlinien dieser Revolte gestürzt und fürchtete, dass der Abgrund ihn ganz verschlingen würde.

Doch Malcadors nächste Worte boten ihm eine Rettungsleine. »Ich brauche einen solchen Mann.«

Garro hob ruckartig den Kopf. »Dann gebt mir eine Aufgabe, Sigilit. Das ist alles, worum ich bitte, nichts mehr. Lasst mich meine Bestimmung erfüllen.«

Ein behutsames Lächeln ging über dieses alte, nachdenkliche Gesicht. »Für Eure Sünden, Nathaniel Garro, werde ich Euch genau das geben, worum Ihr mich bittet.« Er winkte ihn heran. »Kommt. Folgt mir.«

Garro tat, wie ihm befohlen, und ging misstrauisch hinter dem Psioniker her. Sie traten in den unergründlichen Schatten eines halb entfalteten Sonnenschildes. Für einen Augenblick verschwand Malcador im Dunkel der Schatten wie ein Stofffetzen, der in einem Ozean aus Tinte versank. Garro hörte das Klappern mechanischer Füße und das Zischen von Kolben, die zum Stehen kamen.

Eine augenlose humanoide Gestalt, weit mehr Maschine als Fleisch, trat heran. Ein geblendeter Techadept des Mechanicums. Der auf dem Mars geborene Mann trug ein Gesicht aus Metall, in dem Garro keinerlei Sensoren ausmachen konnte. Und doch näherte er sich ihm, als könnte er klar sehen, und streckte dabei seine Werkzeugarme und schlangenartigen Mechadendriten in seine Richtung.

Der Sigilit drehte sich zu Garro um. Das grelle, weiße Licht, das die lunare Landschaft zurückwarf, ließ Malcadors Gesicht geisterhaft und ruhig erscheinen. Er machte eine Geste. »Kniet nieder, Nathaniel. Lasst den Adepten seine Pflicht erfüllen.«

»Wie Ihr wünscht.« Garro gehorchte etwas zögerlich und ließ sich mit einem düsteren Blick auf ein Knie hinab, wobei das Gelenk seines bionischen Glieds ein Knacken von sich gab. Er legte sein Schwert auf dem gefliesten Boden ab, hielt seinen Kriegshelm vor seiner Brust und blickte dem Sigiliten in die Augen, während sich der Adept des Mechanicums nach vorn beugte.

Der Legionär nahm den penetranten Geruch von bitteren Bio-Schmiermitteln und Maschinenöl wahr. Hitze kroch über seinen freigelegten Hals, während dicke gelbe Funken sprühten und knisterten. Er hörte das Zischen einer Mesonlanze, die in die Platten seiner Rüstung schnitt und mit ihrem Partikelstrahl Schichten unendlich komplexer Nano-Schaltungen in das Ceramit zeichnete.

»Mit diesem Zeichen schwört Ihr mir Eure Treue«, sprach Malcador. »Ihr werdet meinen Befehlen Folge leisten, ohne Fragen zu stellen. Bis zum bitteren Ende.«

Der Krieger kniff die Augen zusammen. »Ich werde gehorchen«, entgegnete er, »so lange es dem Imperator dient.«

»Das tut es.« Garro spürte, wie der Geist des Psionikers in den seinen eindrang. Er wappnete sich, auch wenn er wusste, dass er sich dem quälenden inneren Blick des Sigiliten nicht würde widersetzen können.

»Ich sehe wieder den Zorn, Nathaniel.« Malcador neigte den Kopf und betrachtete das Spiel der psionischen Ströme, die nur er wahrnehmen konnte. »Doch nun ist er nach außen gerichtet. In Euch brennt das Bedürfnis, Vergeltung über Eure verräterischen Brüder zu bringen. Ihr wollt Euren ehemaligen Gefährten Calas Typhon strafen. Vielleicht sogar Euren Primarchen Mortarion herausfordern, da er es wagte zu glauben, er könne Euch bekehren.«

»Aye.« Er spuckte das Wort regelrecht aus. Er trug eine kalte Wut in seinem Herzen. »Das leugne ich nicht.«

Malcador nickte grimmig. »Die Zeit der Rache wird kommen. Doch heute hört auf meine Befehle. Haltet Eure Feindseligkeit im Zaum. Eure Mission steht an erster Stelle.«

Der Legionär nahm dies ohne Erwiderung hin. Genau wie früher, an Bord des Sternenschiffs Eisenstein, als er alles geopfert hatte und es nur noch darum gegangen war, die Kunde von Horus’ Verrat nach Terra zu bringen. Wie damals war auch jetzt die Mission sein erstes, sein einziges Anliegen. Sollte sich die Geschichte wiederholen, sollte es sein Schicksal sein, dieselbe Rolle noch einmal zu spielen, so würde er dies im Namen des Imperators bereitwillig tun.

Die Lanze erlosch. Der beißende Geruch überhitzten Ceramits lag in der Luft. Garro lauschte dem Knistern des abkühlenden Brandzeichens, während der Adept sich mit respektvoll gesenktem Kopf zurückzog. Das Zeichen war gesetzt, die Tat war vollbracht. Was immer als Nächstes kommen sollte, Garro war bereit.

Metall strich über Metall, als Malcador seine Klinge, Libertas, behutsam aus ihrer Scheide zog. Garro sah, dass es ihn Anstrengung kostete, sie ruhig zu halten. Das große Schwert war nicht für menschliche Hände geschaffen. Der Sigilit richtete die Spitze der mächtigen Waffe auf den Boden und drehte sie, um dem Krieger die flache Seite der Klinge zuzuwenden.

»Nun der Eid.«

Garro zog einen seiner Handschuhe ab und legte seine Hand auf die nackte Klinge. Damit überschritt er den Punkt, ab dem es kein Zurück mehr gab.

Der Sigilit fuhr fort. »Nathaniel Garro. Nehmt Ihr Eure Rolle an? Werdet Ihr meinen Befehlen Folge leisten und ihnen all Eure Ehre unterordnen? Verpflichtet Ihr Euch hier und in diesem Augenblick mit diesem Eid?«

Garro nickte. »Ich schwöre es bei dieser Waffe. In seinem Namen.«

Der Sigilit zog bei Garros Wortwahl eine Augenbraue hoch, sagte aber nichts dazu. Nachdem Garro sich wieder aufgerichtet hatte, nahm er sein Schwert an sich und verbeugte sich tief. Er erblickte sein Spiegelbild in den hoch aufragenden Fenstern. So gut es sich auch anfühlte, seine Rüstung und seinen Adlerharnisch nach so langer Zeit wieder zu tragen, war es gleichwohl seltsam, die neuen Farben zu sehen, die Malcador ihn tragen hieß.

Die alte Livree der Death Guard, das Symbol des Schädels vor dem schwarzen Stern mit den sechs Zacken, war verschwunden. Stattdessen trug er nun ein eigenschaftsloses, geisterhaftes Grau, das auch Schiefer oder Silber oder etwas dazwischen hätte sein können. Es erweckte ein seltsames Gefühl in Garros Brust, von dem er nicht recht sagen konnte, was es war.

»Was möchtet Ihr, dass ich tue?«

Der feste Blick des Regenten wankte nicht. »Pläne werden geschmiedet. Einer meiner anderen Agenten hat eine Liste mit Namen erstellt. Ihr werdet die Somnus-Zitadelle verlassen und durch die Galaxis reisen, um die ersten dieser Personen zu finden.«

»Ein anderer Agent?«, wiederholte Garro und dachte an die Gerüchte, die er gehört hatte. »Der Luna Wolf Severian vielleicht?«

Malcador kniff bei der Bemerkung des Legionärs die Augen zusammen, doch weder bestätigte er dessen Vermutung, noch wies er sie zurück. »Zwanzig Krieger aus allen Legionen, loyale wie abtrünnige«, fuhr er fort. »Ihr werdet sie finden und zu mir bringen. Ihr werdet dies tun und dabei keinerlei Spuren hinterlassen.«

Garro packte den Griff des Schwertes fester. »Zu welchem Zweck?«

Malcador drehte ihm den Rücken zu und blickte auf die umwölkte Kugel Terras hinaus, die in der lunaren Nacht hoch aufgestiegen war. »Für die Zukunft, Nathaniel.«

Calth war eine Welt in Flammen.

Tief im Veridian-System, im grellen Licht einer verwundeten Sonne, hatte ein Krieg ohnegleichen den Planeten erfasst. Ein Krieg, dessen Echo durch die gesamte Galaxis hallte. Ein Krieg, der das Antlitz der Menschheit für immer verändern würde.

Zorniges Donnergrollen übertönte das ferne Heulen der Geschütze. Auf sterbenden Feldern aus versengtem Gras, zwischen den Trümmern verstummter Städte und in Schluchten aus dunklem Fels und Eis tobte der Bruderkrieg.

Die Ultramarines, die Söhne des großen Taktikers Roboute Guilliman, waren in das Veridian-System gekommen, um ihre Streitkräfte für die Schlacht aufzustellen. Ihr Kommandant, der immer treue Krieger des Imperiums, hatte die Besten der XIII. Legion und ihre Soldaten aus den Ultramar-Regimentern der imperialen Auxilia zusammengezogen. Guilliman hatte dies auf Befehl seines Bruders, des Kriegsherrn Horus Lupercal getan, aus Treue und ohne zu zweifeln.

Seine Gefolgschaft war ihm mit einem Verrat der abscheulichsten Sorte vergolten worden. Die bevorstehende Schlacht – die Schlacht, für die zu rüsten Horus ihm befohlen hatte – kam auf blutigen, mörderischen Bahnen zu ihnen aus dem Himmel herab. Die Krieger von Lorgars XVII. Legion, die fanatischen Word Bearers, waren gekommen, um zu töten. Sie hatten ihre Eide gegenüber dem Gebieter der Menschheit gebrochen und die frische Farbe ihrer blutroten Rüstungen kündete von ihrer neuen Treue gegenüber Horus. Die Word Bearers stießen ihren Brüdern den Dolch in den Rücken und versprengten die Ultramarines in alle Himmelsrichtungen.

Feuer umschloss nun Calth mit Klauen aus in leuchtenden Farben loderndem Gas. Es hüllte die Welt ein und wühlte den Himmel auf. Die Nachbeben der konzentrierten Salven aus Thermo-Plasma-Geschützen und die Gewalt der Fusionsbomben hatten die Atmosphäre des Planeten aufgerissen. Die dünne Himmelsschicht war irreversibel zerstört. Kein Hauch von Calths Luft blieb unvergiftet und jede neue Dämmerung brachte die Welt ihrem Tod nur näher.

Mitten in den Flammen fragte sich Lieutenant Olen, ob er den nächsten Sonnenaufgang noch erleben würde. Wie seine Männer war auch Olen auf Espandor geboren worden. Wie Calth war Espandor eine der vielen Welten im Ultramar-Bund. Und wie so viele der Seelen, die auf diesen Welten lebten, wollte Olen sein Imperium und seinen Imperator verteidigen.

Olen trug die Zeichen des Adlers und Ultramars mit Stolz. Auch wenn er nicht die Stärke besessen hatte, ein Legionär der Ultramarines zu werden, so trug er doch seinen Teil bei. Und irgendwie hatte Olen selbst in den Schlachten der dunkelsten Zeiten des Großen Kreuzzugs nicht um sein Leben gefürchtet. Er hielt dies nicht für Arroganz. Es war nur so, dass er niemals einem so mächtigen Feind begegnet war, dass er nicht durch den Mut eines Ultramarines hätte bezwungen werden können. Zumindest nicht bis zu jenem Tag. Olen hatte niemals zuvor in einer Schlacht einem Legionär gegenübergestanden und es hatte nie einen Grund gegeben, jemals damit zu rechnen. Der bloße Gedanke daran war … töricht. Die Vorstellung, dass ein einzelner Legionär gegen seinen Lehnsherrn aufbegehren würde, war nahezu unmöglich. Und anzunehmen, dass eine ganze Legion oder sogar ein Primarch sich um des eigenen Ruhmes willen gegen den Imperator wenden würde … Hätte einer seiner Soldaten dergleichen ausgesprochen, Olens schallendes Gelächter hätte ihn verstummen lassen.

Nun kam das Gelächter von ihren Mördern.

Als die Word Bearers gekommen waren, hatten sie Zerstörung mit sich gebracht. Olen hatte Hunderte Männer in diesem ersten Trommelfeuer sterben sehen. Er hatte gesehen, wie die Ultramarines mit geschulterten Waffen zum Gruß auf ihre unerwartet eintreffenden Kameraden zugegangen waren, nur um an Ort und Stelle niedergemetzelt zu werden. Ultramars beste Krieger, Mensch wie Legionär, wankten unter dem Schlag, der aus dem Nichts gekommen war.

Sie wurden über ganz Calth versprengt, während Lorgars Söhne sich über den Planeten hermachten und ihn in Brand setzten. Es war, als wären der gesamte Planet und alle Lebewesen auf ihm als gigantisches Brandopfer auserkoren worden.

Der letzte alliierte Trupp, mit dem Olens Einheit Kontakt gehabt hatte, war eine Panzerpatrouille, die sich nach Norden, zur Hauptstadt Numinus, bewegte. Die Panzerbesatzungen hatten ihnen von Streitkräften berichtet, die sich in den Höhlenstädten neu formierten. Dort, unter Kilometern aus Fels und Stahl, würden sie die Vernichtung von Calths Atmosphäre vielleicht überleben. Und so waren Olen und seine Männer aufgebrochen, um die Steppen von Dera in einem schnellen Marsch zu durchqueren und die Höhlen zu erreichen.

Es war ein guter Plan. Er scheiterte, als die Monster kamen. Sie tauchten aus der eisigen Finsternis, aus ihren Verstecken zwischen den Trümmern eines brennenden Raumhafens auf.

Olen hatte bereits früher gegen Xenos gekämpft, doch diese hier gehörten keiner Xenosspezies an, an die er sich erinnerte. Es waren wabernde und sich wandelnde Wesen, die heulten und kreischten und klauenbewehrte Tentakel hinter sich herzogen. Aus ihren bezahnten Saugmäulern floss ein giftiger, ätzender Speichel, der Menschen zersetzte. Der Blick ihrer vielen Augen ließ einem das Herz gefrieren. Und einige von ihnen – die schrecklichsten – wirkten teilweise sogar wie menschliche Wesen, wenn auch nur durch die höllische Linse des Wahnsinns und des Grauens betrachtet.

Als sie ein weiteres Mal kamen, fiel ihm ein Wort ein, das in diesen profanen Tagen nur wenige ausgesprochen hätten. Ein Wort, das er einst seinen alten Großvater in einem Anflug von Senilität – oder vielleicht Klarheit – hatte sagen hören.

Dämon.

Zu seiner besten Zeit war der alte Mann Offizier eines Raumschiffs gewesen und im Wahnsinn des Warp hatte er Dinge gesehen, die er als Geheimnisse mit ins Grab genommen hatte. Ein Teil von ihm war vor den Augen des jungen Olen gestorben, um es so auszudrücken.

Olen nahm die schwindende Ladung seiner Laserpistole mit düsterem Blick zur Kenntnis und ihm war klar, dass er bald schon seinem Vorfahren folgen würde. Die Kreaturen stießen vor, er sammelte seine noch verbleibenden Kräfte und sah sich nach seinen Männern um.

»Jeder Schuss zählt!« Er brüllte seine letzten Befehle, denn er war entschlossen, nicht im Stillen unterzugehen. »Lasst sie einen hohen Preis zahlen!«

Die nächste Angriffswelle rollte heran. Die albtraumhafte Brut schlug wie ein Orkan in die Soldaten, mähte sie nieder und verspeiste sie roh. Olens Pistole glühte in seiner Hand, doch die Angreifer gingen nicht zu Boden. Die größten von ihnen krächzten und kreischten, während sie sich an den Gefallenen labten. Schrittweise trieben sie die Soldaten zu einem immer kleiner werdenden Kreis zusammen, während deren Zahl weiter abnahm. Der Tod war nur noch Augenblicke entfernt.

Doch dann kam die Rettung. Von oben, auf Flügeln aus grauem Stahl. Ein Stormbird-Landungsflieger stürzte wie ein großer Adler aus den brennenden Wolken herab. Er verharrte und drehte in der Luft, schwebte auf weißen Feuerstrahlen und warf einen Schatten über das Gefecht.

Für einen kurzen Augenblick war Olens Aufmerksamkeit gefesselt. Der Flieger gehörte offensichtlich einer Legion an, doch er erkannte die Livree nicht, so sehr er sich auch anstrengte. Er trug weder das dunkle arterielle Rot der verräterischen Word Bearers noch das auffällige Blau der Ultramarines. Es hatte die Farbe von Geistern.

Eine Falltür klappte auf und eine riesige Gestalt sprang hinab, deren Rüstung die gleiche Farbe trug wie das Schiff. Während das Schiff bereits wieder abdrehte, landete der bullige Krieger mit einem lauten Krachen. Allein durch seinen Aufschlag tötete er eine Handvoll der mit Fangzähnen ausgestatteten Monster. Olen sah einen Lichtschimmer auf der Klinge, die die graue Gestalt aus der Scheide auf ihrem Rücken zog. Das Schwert war so groß wie ein Mann. Mit einem schwarz lackierten Bolter in der anderen Hand stürzte sich der Krieger sofort ins Schlachtgetümmel.

Das Schwert fuhr auf und nieder, auf und nieder. Der Bolter krachte und jede Entladung verwandelte die entarteten Kreaturen in Brocken zerfetzter, blutiger Materie. Als sie erkannten, woher ihnen die größte Gefahr drohte, stürzten sich die bestialischen Geschöpfe sofort auf den Krieger. Doch das war kein Soldat, kein gewöhnlicher Mann. Die Gestalt im grauen Ceramit war ein Legionär. Er schritt wie ein Todesengel durch die Reihen seiner Feinde.

Wo er ging, war hinter ihm kein Kreischen mehr zu hören, denn er ließ nichts als Leichen zurück. Er dünnte die Reihen der Monster aus, die sich auf ihn warfen. Olen rief seinen Soldaten Befehle zu und forderte sie auf, den Krieger zu unterstützen. Doch der Legionär bedurfte ihrer nicht. Eigenhändig vollbrachte er das, woran über ein Dutzend Soldaten gescheitert waren. Er siegte.

Als es vorbei war, kam der Krieger auf sie zu und Olen konnte nicht anders, als zurückzuweichen. Viele Male hatte er Legionäre auf dem Schlachtfeld gesehen, nie jedoch aus solcher Nähe. Niemals auf diese Weise. Der Legionär baute sich vor ihm auf und die smaragdgrünen Linsen seines bedrohlich blickenden Gefechtshelms musterten ihn mit kalter Entschlossenheit.

Der Krieger schwenkte sein Schwert kurz, um das verdorbene Blut abzuschütteln, das die Klinge befleckte, und versenkte es dann wieder in der Scheide. Kurz bevor die Klinge verschwand, erkannte Olen noch ein in ihr Metall geätztes hochgotisches Wort. Libertas.

»Ihr habt hier das Kommando.« Es war nicht als Frage ausgesprochen. Olen nickte steif und hielt seine Laserpistole weiterhin verkrampft in der Hand. Er wagte nicht, die Waffe ins Holster zu stecken, aus Angst der Legionär könnte die Bewegung für einen Angriff halten und entsprechend reagieren. »Ich brauche Informationen, Lieutenant«, fuhr der behelmte Krieger fort.

»Natürlich.« Er nickte. »Wir danken Euch. Seid Ihr als Teil einer Verstärkungseinheit hier oder –«

Der Krieger hob eine Hand und ließ ihn damit verstummen. »Die Einundzwanzigste Kompanie der Ultramarines unter dem Kommando von Bruder-Captain Erikon Gaius. Ihr werdet mir sagen, wo ich sie finden kann.«

Der Legionär sprach ruhig und Olen war bereits dabei, den Voxmelder des Trupps herbeizuwinken, noch bevor er selbst überhaupt bemerkte, dass er den Befehl ausführte. Er hielt inne. »Könnt Ihr uns erklären, was vor sich geht? Die Word Bearers … Sie haben uns angegriffen. Die Signale, die wir abgefangen haben … Man sagt, Lorgar und seine Krieger hätten sich gegen den Imperator gewandt.« Nachdem er dies laut ausgesprochen hatte, wurde ihm erst der ganze Schrecken der Situation bewusst und ein Zittern überkam ihn.

Die Antwort vertiefte dieses kalte Grauen noch. »Es ist noch schlimmer, als Ihr wisst. Nun sprecht. Wo ist Captain Gaius?«

Der Lieutenant übergab ihm die Daten. Die 21. Kompanie war zuletzt in den westlichen Außenbezirken von Numinus gesichtet worden. Der Legionär warf einen schnellen Blick über Olens lückenhafte Datenkarte, dankte ihm mit einem kurzen Nicken und ging davon.

Olen realisierte schlagartig, dass der Krieger sie zurückließ. »Sir? Wartet …«

Irgendetwas an dem Legionär und seiner Rüstung war dem Lieutenant seltsam erschienen und als er ihn nochmals ansah, wusste er, was es war. Zur Ausrüstung des Kriegers gehörte ein schmuckvoller Harnisch aus Messing und Gold. Auf seiner Brust trug er den Kopf eines wilden Adlers und hinter seinem Helm ragte eine dicke Panzerplatte auf, die ebenfalls in der Gestalt eines Raubvogels gearbeitet war. Seltsam war jedoch, dass sonst keine weiteren Zeichen zu sehen waren. Die Legiones Astartes trugen ihre Farben mit Stolz und das Symbol ihrer Bruderschaft war auf ihren Schulterpanzern zu sehen. Dieser Krieger trug keines. Abgesehen von einigen wenigen dunkleren Kanten, die hier und da zu sehen waren, war seine Rüstung vom Helm bis zu den Stiefeln in einem homogenen Steingrau gehalten, ohne jede Symbolik.

»Wer seid Ihr?« Der Wind übertönte die Frage, doch der Legionär hörte sie und blieb stehen. »Könnt Ihr mir das sagen?«, drängte Olen weiter. »Bevor Ihr geht, verratet mir zumindest den Namen und die Legion des Kriegers, der unsere Leben gerettet hat.«

Die Gestalt in der Rüstung hielt für einen Augenblick inne. Dann fasste der Krieger an seinen Helm und nahm ihn ab. Ein blasses patrizisches Gesicht, kahl und vernarbt, blickte Olen mit alten, sorgenvollen Augen entgegen. »Mein Name ist Nathaniel Garro«, sprach er mit von Kummer beschwerten Worten. »Und ich bin eine Ein-Mann-Legion.«

Die Ultramarines der 21. waren bereits seit Tagen eingegraben und tatsächlich waren sie nur noch dem Namen nach eine Kompanie. Während des ersten Angriffs der Word Bearers hatten sie an vorderster Front gestanden und den Tod zu vieler ihrer Legionsbrüder mitansehen müssen. Ihr Captain – der Held des Haddir-Aufstandes, Gaius der Starke, Gaius der Unerschrockene – hatte sie angesichts der brutalen Verluste zusammengezogen. Mit Worten und Taten hatte er sie in das Gefecht geführt und sie hatten die Verräter einen hohen Blutzoll zahlen lassen. Doch es war nicht genug. Noch nicht genug.

Nun waren sie hier, abgeschnitten von ihren Kameraden, und hielten eine der Bahnstrecken, die nach Numinus-Stadt führten. Sie warteten darauf, dass dieser neue Krieg ein weiteres Mal zu ihnen kam.

Bruder Rubio brauchte einen Augenblick, um seine Körperhaltung zu ändern. Auf Befehl des Captains hatte er das Neuralimplantat seines kataleptischen Knotens sein Schlafbedürfnis ausschalten lassen. So hatte er reglos zwischen den Reihen der improvisierten Barrikaden gestanden und Wache gehalten. Vor ihm erstreckten sich Schienen aus Plaststahl, von denen einige über das Land führten und andere in Tunneln unter der Erde verschwanden. Die Schienen waren Teil der Infrastruktur von Calth und verbanden die Städte des Planeten sowohl oberirdisch als auch unterirdisch. Hinter ihm klaffte in einem Schildwall aus blankem, schwarzem Fels die Öffnung eines großen Tunnels, an dessen fernem anderen Ende die Hauptstadt lag. Die Überbleibsel der 21. Kompanie standen auf einer Route, die jeder Feind gehen musste, der beabsichtigte, Numinus einzunehmen.

Und der Feind hatte es versucht. Zuerst mit aus menschlichen Soldaten zusammengewürfelten Streitkräften – Kultisten, die die Word Bearers auf fernen Welten eingesammelt, in einen Mordrausch versetzt und auf die Legionäre losgelassen hatten. Diese Sklaven nannten sich selbst ›Die Bruderschaft des Messers‹ und bei all ihrer Disziplinlosigkeit waren sie doch zahlreich. Die Todeszone jenseits der Barrikaden war mit ihren Leichen übersät. Leichen in Kutten, die an mönchische Gestalten alter Götzenkulte erinnerten und deren verbrannte Haut rituelle Tätowierungen aus Linien und Sternen trug.

Die Ultramarines hatten sie niedergemetzelt. Sie waren ihnen gedankenlos und über die eigenen Gefallenen hinwegtrampelnd direkt ins Feuer gerannt. Der Angriff war abgewehrt worden, doch nicht ohne einen Preis. Rubio erhaschte eine Bewegung und neigte den Kopf. Aus dem Schatten eines umgeworfenen Lastschleppers erschien sein Kommandant.

»Bruder.« Captain Gaius winkte ihn von seinem Posten ab. »Es ist Zeit.«

Rubio fühlte einen Stich in seiner Brust. Trauer. »Jemand muss Wache halten, Captain.«

Auf Gaius’ Gesicht spiegelte sich das geteilte Leid wider. Sein Atem war als feiner Nebelhauch zu sehen. »Jemand wird es tun. Doch zuerst müssen wir unserem Bruder die Ehre erweisen.«

Rubio nickte ernst, schulterte seinen Bolter und folgte dem Captain in den Tunnel, wo Lumenkugeln schwache, gelbe Lichtkreise warfen.

Dort lag, von seinen Kameraden umringt, Bruder Mieles. Geronnenes Blut befleckte die weiße Rüstung des Apothecarius, die sich so sehr von den dunklen Kriegsmonturen der Männer abhob, die um ihn herum standen. Die Wunde, die ihn getötet hatte, war ein tiefer, klaffender Riss, der quer über seinen Torso verlief. Es war das böse Geschenk eines Kultisten, der die Verteidigungslinie durchbrochen und sich mit einer mit Sprengladungen gefüllten Weste selbst vernichtet hatte. Mieles war der bislang letzte Gefallene unter ihnen und sein Tod hatte sie unvorbereitet getroffen. Der Apothecarius war ein Mann von gutem Charakter, einem heiteren Gemüt und ihnen allen ein Freund gewesen. Sein Tod hatte die Krieger der 21. ebenso sehr getroffen wie jeder andere zuvor.

»Für Ultramar und die Pflicht«, sprach Gaius die Worte, die er schon viele Male zuvor bei diesen traurigen Anlässen gesprochen hatte. »Für die Vergangenheit und die Zukunft. Für Terra und den Imperator. Kein Bruder, der fällt, wird vergessen.« Dann setzte der Captain behutsam den Reduktor an Mieles’ Leichnam an und extrahierte ehrfürchtig die Progenoiddrüsen. Sie würden in die Festung auf Macragge zurückgebracht und dem Vorrat der Legion an genetischem Material zugefügt werden, dem Vermächtnis für die nächste Generation Ultramarines.

Auf diese Weise würde Mieles weiterleben – doch in jenem Moment konnte Rubio nichts anderes sehen, als Tod und Dunkelheit. Im Stillen verabschiedete er sich von seinem Kameraden und verfluchte Lorgars Söhne abermals für ihre Niedertracht. Als er aufblickte, bemerkte Rubio, dass Captain Gaius ihn aufmerksam ansah. Der Captain richtete das Wort an sie alle.

»Kameraden. Wir werden geprüft. Wir wissen nicht, welcher Wahnsinn Lorgar und den Kriegsherrn ergriffen hat. Wir kennen das Schicksal unserer Brüder und unseres Primarchen nicht. Aber was wir kennen, ist unsere Pflicht.« Er gestikulierte, während er sprach. »Unsere Pflicht ist, diesen Zugang zur Stadt zu halten und ihn dem Feind zu verwehren. Das waren Guillimans letzte Worte an uns. Mieles gab sein Leben im Dienste dieses Befehls und auch wir werden dies tun, wenn wir gerufen werden.«

In Rubio brodelte die kalte Wut. Sein Zorn hatte kein konkretes Ziel, doch er verfluchte den blinden Wahnsinn der selbstmörderischen Kultisten, die verräterischen Word Bearers, den Eidbrecher Horus – sogar sich selbst, da er seinen Legionsbruder nicht hatte schützen können.

Doch er war ein Ultramarine und offen über diese Dinge zu sprechen, war unter seiner Würde. Stattdessen schwieg er und nickte lediglich.

Garro bewegte sich schnell durch die vernarbte Wildnis. Seine genetisch verbesserten Lungen sogen die kalte, verdorbene Luft von Calths zu Ende gehendem Tag ein. Das ferne Brüllen der schweren Geschütze und die Schreie der Verwundeten und Sterbenden bildeten einen unablässigen Refrain, den der raue Wind ihm zutrug.

In der Ferne sah er das Funkeln von Habitattürmen und Makropolkomplexen, die sich über Klippen aus dunklem Stein erhoben. Numinus-Stadt ragte ebenso weit in den Himmel wie hinab in die unter der Planetenoberfläche liegenden Höhlen. Als der Krieger sich der Stadt näherte, sah er die einst stolzen Minarette von Plasmafeuer umhüllt und die hellen Nadelstiche eines Langstrecken-Laserbombardements.

Während er marschierte, fragte sich Garro, wie lange die Schlacht auf Calth noch toben würde. Die fanatischen Word Bearers hatten hier einen Kampf vom Zaun gebrochen, der sie bis zum äußersten auf die Probe stellen würde. Die Ultramarines waren kein leichtes Angriffsziel. Sie zählten zu den am besten ausgebildeten und fähigsten Kriegern unter den Legiones Astartes. Dies machte sie auf jedem Schlachtfeld zu einem harten Gegner für den skrupellosen, besessenen Eifer der Krieger des Primarchen Lorgar. Auf Calth wütete Horus Lupercals Bürgerkrieg im Kleinen, doch genau wie bei dem großen Konflikt, der sich durch das All zog, war völlig ungewiss, wie er ausgehen würde.

Aber es war nicht Calths Schicksal, weshalb Nathaniel Garro auf diese Welt gekommen war. Seine Mission hier diente einem anderen Zweck.

Er wandte seinen Blick von den Türmen ab und ließ ihn suchend über die Landschaft schweifen, bis er die Spur fand, nach der er suchte.

Tief im kalten und widerhallenden Tunnel richtete Rubio seinen Blick nach innen. Vor seinem geistigen Auge sah er den Augenblick des Todes seines Legionsbruders. Im Rauschen der Winde von Calth hörte er das Echo von Mieles Warnruf. Der Apothecarius hatte ihn ausgestoßen, nur einen Herzschlag, bevor die Explosion ihn aufriss und sein Leben beendete.

Rubio hatte den Kultisten kommen sehen. Er hatte den Wahnsinnigen in dem Moment erblickt, als sein Bolter leergeschossen gewesen war. In jenen kostbaren Sekunden, als er versucht hatte, so schnell wie möglich ein neues Magazin einzuführen und durchzuladen, war er nicht schnell genug gewesen, um seinen Freund zu retten. Dieser Augenblick brannte in ihm wie ein zorniges Brandmal. Es war eine ätzende Schuld, die ihn auffraß. Das Tragische daran war, dass Rubio den Kultisten auch ohne Bolter hätte aufhalten können. Er hätte es mit einem Gedanken tun können. Doch solche Dinge waren nun verboten.

Einst – es schien ihm nun in einem anderen Leben gewesen zu sein – war Rubio mehr als das hier gewesen. Nun trug er die Zeichen eines Taktischen Legionärs, doch früher …

Früher hatte er auf seinem Schulterpanzer mit Stolz Schriftrolle und Schädel eines Codiciers getragen, das Abzeichen eines Psioniker-Kriegers im Dienste der Ultramarines. Einst war die Kompanie von Rubio und seinesgleichen auf jedem Schlachtfeld gefürchtet gewesen und selbst seine Legionskameraden hatten in seiner Anwesenheit Vorsicht walten lassen. Einst war die Macht des Warp aus seinen Fingerspitzen geströmt, der aktinische Schein telekinetischer Blitze, die die Feinde der Menschheit vernichteten. Unzählige Feinde waren durch die bloße Macht seines Geistes zerrissen worden.

Aber nicht mehr. Nicht seit der Zusammenkunft auf Nikaea und dem Edikt des Imperators. Viele sagten, dass jene, die Rubios Gabe hatten – oder seinen Fluch, wie manche es nannten – nur einen Schritt weit von Hexern entfernt und ihre Geister offene Türen für zerstörerische Mächte seien, die nur darauf warteten, aus der Dunkelheit auszugreifen und sie zu verzehren. Ob aus Angst oder Neid, auf Nikaea hatten sich diese Stimmen schließlich durchgesetzt.

Bei einem Konklave seiner Primarchensöhne hatte der Gebieter der Menschheit befohlen, dass alle Psioniker in den Legionen, jeder Epistolarius, jeder Codicier und jeder Lexicanum, von der Anwendung ihrer Fähigkeiten ablassen und zum gewöhnlichen Dienst unter ihren Legionsbrüdern zurückkehren sollten. Rubio hatte sich treu und gehorsam verhalten, den Befehl befolgt und sich von Psimatrix und Psischwert getrennt. Nachdem er seinen früheren Status verloren hatte, hatte er seine Versetzung hingenommen und keine Fragen gestellt.

Zumindest anfangs nicht. Nun aber ließ Mieles’ Tod ihn mit seinen Befehlen hadern. Rubio wusste mit jeder Faser seiner Existenz, dass der Apothecarius noch leben würde, hätte er nur die Freiheit besessen, seine übernatürlichen Kräfte einzusetzen. Und wie viele andere mehr?, fragte er sich. Welche Tode hätten vermieden, welche Gegner besiegt werden können, hätte er sich der Macht eines Psionikers bedienen können?

Rubio hörte gepanzerte Schritte und beendete seine Überlegungen. Als er aufblickte, sah er Captain Gaius vor sich stehen. »Was betrübt dich, Bruder?«

»Es ist nichts, Captain.« Es war schlecht gelogen und sein Captain durchschaute ihn.

»Ich weiß, was deine Gedanken beschäftigt, mein Freund. Ich weiß auch, dass du einer der besten Ultramarines bist, den zu kommandieren mir eine Ehre ist. Egal, wo deine Talente zum Einsatz kommen.« Gaius legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Mut und Ehre, Bruder. Wir leisten den Worten des Imperators und Guillimans Folge bis in den Tod.«

»Mut und Ehre, Bruder-Captain«, wiederholte der Codicier, doch in seinen Ohren klang der Grundsatz leer. Er holte tief Atem. »Es ist nur, dass ich –«

Die Worte, die er im Begriff war auszusprechen, blieben unausgesprochen, denn eine Wache am Ende des Tunnels stieß plötzlich einen Warnruf aus, der von draußen bei den Barrikaden bis zu ihnen hinab hallte.

»Bericht!«, blaffte Gaius in den Voxstecker an seinem Hals.

»Eindringling gesichtet«, kam die Antwort. »Ein einzelner Legionär nähert sich unseren Linien. Er kommt mit gezogener Waffe.«

»Einer unserer Kameraden?«

»Es sieht nicht so aus.«

Der Captain wartete nicht darauf, noch mehr zu erfahren, sondern rannte sofort los. Rubio eilte ihm nach und machte dabei seinen Bolter bereit. »Zu den Waffen«, rief Gaius, während sie auf den Tunneleingang zustürmten. »Auf Feindkontakt einstellen!«

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dass ich mich gut anhöre und gut aussehe.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2017 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Garro.
Deutsche Übersetzung: Simon Sterz und Michael Bohos.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Garro © Copyright Games Workshop Limited 2019. Garro, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-728-2

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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